Santa Cruz do Sul, 7. Februar 2025
Es blieb also gar nichts. Es reduzierte sich alles darauf, dass ein Text etwas war, in dem man sich für etwas ausgeben wollte, in dem man eine Weltinterpretation verklickern wollte, in dem man sich für wichtig und die Welt für erklärbar halten wollte. Es waren neurotische Eitelkeiten, untaugliche Versuche, dem Tod zu entkommen, dem Leben etwas Entscheidendes abgewinnen zu wollen, ohne sich dem Leben preisgeben zu müssen. Ich will leben, aber nicht schuld sein, also schreibe ich. John hatte recht: Es war ein Fehler gewesen zu meinen. ich könnte dem Psychoschlamm entkommen und mich in aufgeklärte Rechtfertigungen retten
Hermann Kinder: Der helle Wahn
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